Sisi: o mito e o museu

A Sisi que a maioria das pessoas vem a Viena ver não existe bem. É um composto — parte Imperatriz Isabel da Áustria (1837–1898), parte a personagem interpretada por Romy Schneider nos três filmes Sissi dos anos 1950, e parte a enorme indústria turística habsburga que tem construído sobre ambas há sessenta anos. O retrato nas caixas de chocolate, nos pins de souvenir de €1, nos recortes de cartão em tamanho real na loja de recordações da Hofburg — todas estas imagens derivam do retrato de Franz Xaver Winterhalter de 1865 de uma mulher de 28 anos num vestido de baile branco com estrelas no cabelo.

O museu na Hofburg está a tentar fazer algo diferente. Consegue-o em grande medida.

O que o Museu Sisi contém

O Museu Sisi ocupa 21 salas no primeiro andar da ala Amalienburg da Hofburg. Abriu em 2004 como uma tentativa deliberada de apresentar a Isabel histórica em vez da personagem do filme.

A primeira sala confronta o visitante com ambas: o retrato de Winterhalter numa parede, o material promocional dos filmes de Schneider noutra, e um texto explicativo que torna o fosso explícito. Esta é uma prática curatorial invulgarmente honesta para uma grande atração turística.

O que se segue é um museu de objetos específicos que resistem à sentimentalidade: o equipamento de ginástica de Isabel (as argolas de parede, os halteres, as barras paralelas que mandou instalar nos seus aposentos na Hofburg porque se recusou a perder a cintura de 50 cm que manteve ao longo da vida adulta com exercício obsessivo e dieta de semi-inanição); a sua farmácia de viagem (nunca partia sem ela, pois passou a maior parte da vida adulta em trânsito, sempre em movimento, como se o movimento fosse a única forma de sobreviver ao seu papel); o seu dicionário grego (aprendeu grego antigo e moderno a um nível que impressionou estudiosos, em parte para ter algo que a corte austríaca não conseguia partilhar); a sua poesia pessoal (os diários que manteve, nunca publicados em vida, cheios de escrita furiosa sobre a corte, os casamentos que era obrigada a frequentar, o papel que a estava a matar).

Os vestidos — vários sobrevivem na coleção — tornam a cintura real. Cinquenta centímetros aquando do retrato de Winterhalter. Mandava tirar as medidas obsessivamente. O vestido em exposição tem uma cintura tão estreita que não parece roupa de adulto. Ao lado, os registos de dieta: os horários de inanição, os jejuns de sumo de laranja, o “chá de carne” de que se alimentava por vezes.

O que o museu argumenta

O argumento curatorial do Museu Sisi é que Isabel era uma mulher que usou todas as ferramentas ao seu dispor — a sua beleza, a sua inteligência, as suas viagens constantes, os seus estudos de grego, a sua equitação — para resistir a um papel que era impossível. Era a Imperatriz da Áustria e Rainha da Hungria e usou ambos os títulos com a menor frequência que conseguiu.

A sua relação com a Hungria é o fio mais politicamente interessante. Aprendeu húngaro (fluentemente — contemporâneos testemunharam isso), usou moda húngara em ocasiões da corte austríaca, apoiou interesses políticos húngaros durante as negociações sobre a Dupla Monarquia (Império Austro-Húngaro, 1867), e passou o máximo de tempo possível no palácio de caça de Gödöllő fora de Budapeste. Os húngaros, que ainda a veneram, perceberam que ela estava do seu lado. A corte austríaca, que a tolerava, estava menos certa.

Foi assassinada em Genebra a 10 de setembro de 1898 — esfaqueada com uma lima afiada por Luigi Lucheni, um anarquista italiano que queria matar uma pessoa famosa e encontrou a Imperatriz a caminhar ao longo do lago com uma dama de companhia. Ela não sabia que tinha sido esfaqueada (a lima era demasiado afiada e a ferida demasiado limpa) até colapsar na prancha de embarque do navio. Morreu noventa minutos depois.

Francisco José, que a tinha amado e não conseguido compreender durante 44 anos, soube por telegrama. Dizem que disse: “Ninguém sabe quanto amei esta mulher.”

Por que o museu importa

O Museu Sisi é melhor do que a maioria dos museus de palácios precisamente porque aceita que a pessoa que está a commemmorar não era um conto de fadas. Os anéis de ginástica não são românticos. Os registos de dieta são perturbadores. O dicionário grego é extraordinário. A carta que escreveu à sua filha Marie Valerie, explicando que nunca quis ser imperatriz, é devastadora.

O tour guiado à Hofburg e ao Museu Sisi dá a este material o contexto narrativo que necessita — um guia conhecedor faz as ligações entre os objetos explícitas, explica as circunstâncias políticas que moldaram as suas decisões, e conta a história de uma forma que os textos das salas sozinhos não conseguem atingir plenamente.

A versão Romy Schneider de Sisi — a jovem de cabelo dourado, o casamento romântico, o império de conto de fadas — está em algumas lojas de recordações se quiser. O museu está na Hofburg, e vale o desvio em relação à versão nas caixas de chocolate.