Sisi: der Mythos und das Museum

Die Sisi, die die meisten Besucher nach Wien führt, existiert nicht wirklich. Sie ist ein Kompositum — teils Kaiserin Elisabeth von Österreich (1837–1898), teils die Figur, die Romy Schneider in den drei Sissi-Filmen der 1950er Jahre spielte, und teils die gewaltige habsburgische Tourismusmaschine, die seit sechzig Jahren auf beidem aufbaut. Das Porträt auf den Pralinenschachteln, auf den 1-Euro-Souveniransteckern, auf den lebensgroßen Pappaufstellern im Hofburg-Souvenirshop — all diese Bilder leiten sich von Franz Xaver Winterhalters Porträt von 1865 ab, das eine 28-jährige Frau in einem weißen Ballkleid mit Sternen im Haar zeigt.

Das Museum in der Hofburg versucht etwas anderes. Es gelingt weitgehend.

Was das Sisi Museum enthält

Das Sisi Museum belegt 21 Räume im ersten Stockwerk des Amalienburg-Trakts der Hofburg. Es wurde 2004 als bewusster Versuch eröffnet, die historische Elisabeth statt der Filmfigur zu präsentieren — eine kuratorische Entscheidung, die ehrlicher war und, wie sich zeigte, auch kommerziell interessanter als das bloße Weiterschreiben der Schneider-Mythologie.

Der erste Raum konfrontiert den Besucher mit beiden Versionen: das Winterhalter-Porträt an einer Wand, das Werbematerial aus den Schneider-Filmen an einer anderen, und ein Erläuterungstext, der die Kluft explizit benennt. Das ist ungewöhnlich ehrliche kuratorische Praxis für eine große Touristenattraktion, zumal eine, die zum Teil von dem Mythos lebt, den sie gerade in Frage stellt. Die Entscheidung, mit dem Widerspruch zu beginnen statt ihn zu verschweigen, ist die interessanteste redaktionelle Wahl des Museums.

Was folgt, ist ein Museum spezifischer Objekte, die jede Sentimentalität verweigern:

Elisabeths Fitnessgeräte — die Wandringe, die Hanteln, die Stufenbarren, die sie sich in ihren Appartements in der Hofburg hatte einbauen lassen, weil sie die 50-Zentimeter-Taille, die sie ihr gesamtes Erwachsenenleben durch obsessives Training und nahezu Verhungern aufrechterhalten hatte, nicht verlieren wollte. Die Geräte werden ohne aufweichenden Kommentar gezeigt. Sie sehen aus wie das, was sie sind: das Werkzeug einer Essstörung, die über Jahrzehnte von einer Frau aufrechterhalten wurde, die mächtig genug war, ihre Obsessionen auf die eigene häusliche Umgebung zu übertragen.

Ihre Reiseapotheke — jahrzehntelang gepackt und umgepackt für Reisen quer durch Europa. Sie verließ die Hofburg nie ohne sie, weil sie den Großteil ihres Erwachsenenlebens unterwegs verbrachte, immer in Bewegung. Sie war auf Madeira, auf Korfu (sie ließ dort einen Palast bauen, das Achilleion, benannt nach ihrem Lieblingshelden), in Ungarn, in Bayern, in den englischen Jagdgrafschaften. Bewegung war, allem Anschein nach, die einzige Möglichkeit, wie sie ihre Rolle ertragen konnte. Die Apotheke ist der physische Überrest dieser Rastlosigkeit.

Ihr griechisches Wörterbuch und ihre Sprachnotizen — sie brachte sich Alt- und Neugriechisch auf einem Niveau bei, das Fachgelehrte beeindruckte, teils aus intellektueller Freude daran und teils, weil es ihr etwas gab, dem der österreichische Hof nicht folgen und in das er nicht eindringen konnte. Sie übersetzte griechische Dichtung. Sie korrespondierte mit einem ungarischen Gräzisten. Sie las Homer im Original. Das Wörterbuch in der Vitrine ist an den Seiten, auf die sie am häufigsten zurückkehrte, abgenutzt.

Ihre persönliche Dichtung — die Tagebücher, die sie führte und zu Lebzeiten nie veröffentlichte, voll von Texten, die abwechselnd wütend, witzig und verzweifelt sind. Über den Hof. Über ihre Kinder und die unmöglichen Zwänge ihrer Erziehung. Über Franz Joseph, den sie nicht hassen konnte, weil sie ihn zu gut verstand. Über die Rolle der Kaiserin, die sie in Worten beschrieb, die in einer feministischen Kritik des 20. Jahrhunderts an institutionellen Geschlechterrollen nicht fehl am Platz gewesen wären.

Die Kleider

Mehrere von Elisabeths Kleidern sind in der Sammlung erhalten, und sie machen die Taillenweite auf eine Weise greifbar, wie es eine Zahl allein nicht kann. Fünfzig Zentimeter: halten Sie die Hände so, dass Daumen und Mittelfinger sich berühren, und Sie haben die ungefähre Umfangsgröße. Das ausgestellte Kleid hat eine Taille, die so schmal ist, dass es nicht wie ein Kleid einer erwachsenen Frau wirkt. Daneben die Diätaufzeichnungen: die Hungerpläne, die Orangensaftfasten, der „Fleischextrakt” — eine dünne Brühe, von der sie sich über längere Zeiträume ernährte — und die obsessiven Maßtagebücher.

Die Kombination aus dem Kleid und den Diätaufzeichnungen ist die direkteste Konfrontation des Museums mit der Realität hinter dem Winterhalter-Porträt. Das Gemälde zeigt Schönheit; das Kleid zeigt den Preis.

Was das Museum argumentiert

Das kuratorische Argument des Sisi Museums lautet, dass Elisabeth eine Frau war, die jedes ihr zur Verfügung stehende Mittel nutzte — ihre anerkannte Schönheit, ihre beeindruckende Intelligenz, ihre gesellschaftliche und politische Stellung, ihre ständigen Reisen, ihre Sprachstudien, ihre Reitkunst —, um einer Rolle zu widerstehen, die schlicht unmöglich war. Sie war Kaiserin von Österreich und Königin von Ungarn, und sie übte beide Titel so selten aus, wie sie es einrichten konnte.

Ihre Beziehung zu Ungarn ist der politisch interessanteste Faden der Sammlung. Sie erlernte das Ungarische — fließend, wie Zeitgenossen bezeugen, die dies zu beurteilen vermochten — und trug ungarische Mode bei österreichischen Hoffestlichkeiten, was zu Recht als politisches Statement aufgefasst wurde. Sie unterstützte aktiv ungarische Interessen während der Verhandlungen über den Ausgleich (den Kompromiss von 1867, der die österreichisch-ungarische Doppelmonarchie begründete), und ihre persönliche Beziehung zur ungarischen politischen Elite — besonders zu Graf Gyula Andrássy, dem ungarischen Ministerpräsidenten, mit dem sie eng, wenn auch mehrdeutig verbunden war — verschaffte der ungarischen Seite diplomatischen Spielraum, den sie sonst nicht gehabt hätte.

Die Ungarn erkannten, dass sie auf ihrer Seite war. Sie verehren sie bis heute, auf eine Weise, die die Verehrung der meisten anderen habsburgischen Territorien überdauert hat. Das Jagdschloss Gödöllő vor den Toren Budapests, wo sie so viel Zeit verbrachte, wie es die Anforderungen Wiens erlaubten, wird zum Teil als Denkmal ihres Andenkens gepflegt. Der österreichische Hof konnte sich seinerseits nie ganz entscheiden, ob ihr ungarisches Engagement Verrat oder lediglich eine Eigenart war.

Sie wurde am 10. September 1898 in Genf ermordet — mit einer geschärften Nagelfeile von Luigi Lucheni erstochen, einem italienischen Anarchisten, der beschlossen hatte, eine berühmte Person zu töten, und die Kaiserin dabei antraf, wie sie mit einer Hofdame am Seeufer spazieren ging, auf dem Weg zum Dampfer am Quai du Mont-Blanc. Die Wunde war so präzise — die Feile so scharf, der Stoß so schnell —, dass sie nicht wusste, dass sie gestochen worden war, bis sie auf dem Landungssteg zusammenbrach. Sie starb neunzig Minuten später, Berichten zufolge noch immer ohne zu verstehen, was geschehen war.

Franz Joseph, der sie mit einer Beharrlichkeit geliebt hatte, die sie weder vollständig annehmen noch ganz ablehnen konnte — 44 Jahre lang —, wurde per Telegramm in Schönbrunn unterrichtet. Er soll gesagt haben: „Niemand weiß, wie sehr ich diese Frau geliebt habe.” Es ist einer der ergreifendsten kaiserlichen Sätze in der Geschichtsschreibung.

Warum das Museum wichtig ist

Das Sisi Museum ist besser als die meisten Palastmuseen, eben weil es akzeptiert, dass die Person, der es gedenkt, kein Märchen war. Die Turnringe sind nicht romantisch. Die Diätaufzeichnungen sind beunruhigend. Das griechische Wörterbuch ist außergewöhnlich. Der Brief, den sie ihrer Tochter Marie Valerie schrieb und in dem sie erklärte, nie Kaiserin sein gewollt zu haben — nie irgendetwas des Lebens gewollt zu haben, das man ihr mit fünfzehn Jahren arrangiert hatte, als Franz Joseph sie in Bad Ischl sah und entschied, dass sie die Richtige sei —, ist erschütternd, er befindet sich in der Vitrine, und man kann davor stehen und ihn lesen.

Die geführte Hofburg- und Sisi-Museum-Tour gibt diesem Material den narrativen Kontext, den es braucht — ein kundiger Führer stellt die Verbindungen zwischen den Objekten explizit her, erklärt die politischen Umstände, die ihre Entscheidungen an Schlüsselmomenten prägten, und liefert die Geschichte auf eine Weise, die die Raumschilder allein nicht ganz erreichen. Das Museum ist allein gut; mit einem Führer wird es wirklich erhellend.

Die Romy-Schneider-Version der Sisi — die goldgelockte Naive, die romantische Ehe, das Märchenkaisertum — ist in manchen Souvenirläden auf dem Weg hinaus erhältlich, wenn man das möchte. Das Museum selbst befindet sich in der Hofburg, und es ist bedeutend mehr wert als die Zeit, die der typische Besuch ihm einräumt. Elisabeth war schwierig, brillant, selbstzerstörerisch, politisch bedeutsam und der Figur aus den Filmen völlig unähnlich. Das Museum weiß das und zeigt es.